Description du livre
A moins de trois mères, le type s'escrimait sur la culasse de son flingue. Savary tira en pleine tête, sans bavures. A travers l'onde de choc, il voyait le visage ahuri, brouillé, fissuré autour de l'impact, la sang comme une buée rose. Le type s'effondrait doucement, au ralenti, comme à regret de mourir.